"Não vá embora, fique um pouco mais… Ninguém sabe fazer o que você me faz. É exagero, e pode até não ser, o que você consegue ninguém sabe fazer."

(nota 11 / sem título)

casebre:

eu vi um garotinho chutando uma borboleta morta na porta do cabeleireiro tentando fazer ela voar de novo. isso daria um bom texto. mas o ato não merece adornos, só o que cada um pode entender já é o suficiente.

(Fonte: onovocancer)

thiscomplicatedworld:

Era um país muito engraçado, não tinha escola, só tinha estádio. Ninguém podia protestar não, porque a PM sentava a mão. Ninguém podia ir pro hospital, porque a fila estava um caos. Ninguém sabia reclamar não, porque faltou educação. Mas era feita com muito esmero, no país dos bobos, saúde 0 ! 

#MudaBrasil 

"Eu morri muitas vezes acreditando e esperando, esperando em um quarto olhando para o teto rachado, esperando por um telefonema, uma carta, uma batida na porta, um som. Andando selvagemente por dentro de mim enquanto ela dançava com estranhos em casas noturnas."

"Na verdade, não sou muito bom com as palavras. Sinto-me muito tímido e nervoso. Guardo tudo para pôr no papel. Tenho certeza de que o senhor ficará desapontado comigo, mas sempre fui assim."

"O amor somos nós. A discórdia, reviravolta e incoerência também. Vivemos o relacionamento inexplicável. Quando você vai embora, diz que não volta e chora. Não importa. No final você volta, ou eu te encontro. Os dias costumam ser mais frios sem a tua presença. A noite não é a mesma pra você sem mim, porque ambos sabemos que em meio ao sono, você procura o meu cabelo e um abraço apertado. E se não encontra, o vazio te preenche e a felicidade se vai. Dizem por aí que não nascemos pra dar certo, mas estamos sobrevivendo juntos. Uma vez ouvi dizer que amar é cuidado e proteção, carinho e confiança. É ter paz na alma e fé na vida. E talvez seja verdade que somos opostos, desconexos e sem sentido. Mas acima de tudo, a gente se cuida, se protege e se confia. Estamos em constante conflito com a paz, porém, de mãos dadas com a vida. Sem dúvidas, falta o destino a nosso favor. Mas amor? O amor nos consome."

"Dorme e me procura."

"Talvez amadurecer seja, deixar ir embora o que já tivemos medo de perder."

"Se não fosse amor, não haveria planos, nem vontades, nem ciúmes, nem coração magoado. Se não fosse amor, não haveria desejo, nem o medo da solidão. Se não fosse amor não haveria saudade, nem o meu pensamento o tempo todo em você. Se não fosse amor eu já teria desistido de nós."

"Se era amor? Não era. Era outra coisa. Restou uma dor profunda, mas poética. Estou cega, ou quase isso: tenho uma visão embaraçada do que aconteceu. É algo que estimula minha autocomiseração. Uma inexistência que machucava, mas ninguém morreu. É um velório sem defunto. Eu era daquele homem, ele era meu, e não era amor, então era o que? Dizem que as pessoas se apaixonam pela sensação de estar amando, e não pelo amado. É uma possibilidade. Eu estava feliz, eu estava no compasso dos dias e dos fatos. Eu estava plena e estava convicta. Estava tranquila e estava sem planos. Estava bem sintonizada. E de uma dia para o outro estava sozinha, estava antiga, escrava, pequena. Parece o final de um amor, mas não era amor. Era algo recém-nascido em mim, ainda não batizado. E quando acabou, foi como se todas as janelas tivessem se fechado às três da tarde num dia de sol. Foi como se a praia ficasse vazia. Foi como um programa de televisão que sai do ar e ninguém desliga o aparelho, fica ali o barulho a madrugada inteira, o chiado, a falta de imagem, uma luz incômoda no escuro. Foi como estar isolada num país asiático, onde ninguém fala sua língua, onde ninguém o enxerga. Nunca me senti tão desamparada no meu desconhecimento. Quem pode explicar o que me acontece dentro? Eu tenho que responde às minhas próprias perguntas. Eu tenho que ser serena para me aplacar minha própria demência. E tenho que ser discreta para me receber em confiança. E tenho ser lógica para entender minha própria confusão. Ser ao mesmo tempo o veneno e o antídoto. Se não era amor, Lopes, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não sabe se vai ser antes ou depois de se chocar com o solo. Eu bati a 200Km/h e estou voltando a pé pra casa, avariada. Eu sei, não precisa me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez seja este o ponto. Talvez eu não seja adulta suficiente para brincar tão longe do meu pátio, do meu quarto, das minhas bonecas. Onde é que eu estava com a cabeça, Lopes, de acreditar em contos de fadas, de achar que a gente manda no que sente e que bastaria apertar o botão e as luzes apagariam e eu retornaria minha vida satisfatória, sem sequelas, sem registro de ocorrência? Eu nunca amei aquele cara, Lopes. Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada. Não era amor, era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, era sacanagem. Não era amor, eram dois travessos. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo. Não era amor, era melhor."

"Eu saí tanto de mim pra entrar na tua que até me sinto uma estranha dentro de mim mesma. E eu sempre tive medo de estranhos."

"Se Deus quiser, tudo, tudo, tudo vai dar pé."

"Que porcaria de vida. Tudo começou como uma brincadeira juvenil idiota, e eu preferiria que continuasse assim. Quantos livros você precisa ler até aprender a escolher o que vai sentir quando encontrar alguém? Até a parte do tesão já estava legal. Eu disse que era encrenca, não disse? Acontece que eu nunca acredito em mim."

"Eu amo você oito dias por semana."

"Todo menino quer ser gente grande, todo adulto quer ser criança, toda flor quer ser passarinho, toda jaula quer ser de papel. O hoje quer voltar a ser ontem, o ontem quer ver o amanhã, amanhã quer esquecer de tudo e o tudo inveja o nada, que nada tem para se preocupar, nada tem para entender, nada em direção a nenhum lugar, nada de mar em mar. A fé quer ser verdade e a verdade quer ser provada, porque verdade é só palavra que a boca teima em não dizer. Se tudo fosse o que quisesse ser, a tristeza seria alegria, a distância seria uma curva e a saudade seria você."